El Pianista

...me acordé del pueblo exminero más hospitalario que he conocido... ( y sin exminero también )...

los bancos son de todos y sin ellos no habría bancos.

llevaba tres meses sin limpiar la ventana

La mentira

Cada paso que doy, o que dí. A medida que paso y con la medida en que lo hago. Todas esas mentiras vuelven... las mías, espejos, sinceridades creídas. Poco a mucho me doy cuenta de encontrarme... tarde, pronto, en cada paso que doy y daré. Todo a mi alrededor me demuestra lo equivocado que estoy o que podría seguir estando. Al darme de lleno con lo que no me llena me confirmo, me autoafirmo, me creo y no me miento. Y sonrío hacia dentro mientras mis diminutos seres vuelven a poner los cimientos de la verdad.

el gocho tumbado

Rosa, feliz, recién comido y recién salido de la charca. Mirando de reojo a la gocha que le gusta.

Tímido, enamorado, respetuoso. Atiborrado, hinchado, casi sin poder caminar, contento. Imaginando momentos felices. Recordando los que ya tuvo. Componiendo poemas para su gocha, pero sin atreverse, sin dar el paso para que le quiera. Infinítamente dubitativo. Tumbado en el infinito de su desconocimiento o, quizás, del nuestro. Sin nuestras preocupaciones. O quizás sí.

De repente otra vez tumbado, pero encima de la mesa grande de la cocina vieja, la de al lado del trastero de la casona, la que ya no se enseña, o sólo a los familiares, que ahora están a su lado, todos, con cuchillos. Mirándole con pena unos, otros haciéndole fotos, el niño malo tirándole del rabo, el niño infinitamente introvertido en un rincón del trastero, recogiendo los poemas, los que el gocho ya no usará, para después, seguramente contárselos a la gocha, que se ha ido corriendo lejos, para no escuchar los gritos.